只有他翻书的声音。

一页。

两页。

三页。

一本书，不厚。

他看完之后，手不离书。

沉默良久，他开口问：“这是你写的。”

“如何？”

“很好。”

他抬起头，认真打量眼前的男人。

从来没有一个人，能够写到他的灵魂深处。

其中有一句话，他记在灵魂深处。

生而为人，对不起。

一如他的人生写照。

“书，很好。”

“你的书，我很喜欢。”

像是自言自语。

一个人说话。

“我能拿走吗？”

他忽然自嘲道：“不能是吧，我只是想多看几次。”

他的书，有魔力。

“你……。”

“我没事，你不用担心。”

自杀？

并不会。

之前，活在迷茫当中。

现在，还在迷茫。

只是，迷茫少了悲伤。

灵魂深处的伤痕，无法抹去。

“我来之前，想过离开这个无聊的世界。”

可笑吗？

并不。

他有这个想法，无聊的世界，没有人能懂他。

他的心死了，继续存活，并没有意义，不如死去。

“我想了很久很久，这个世界需要我吗？”

“一直找不到答案，所以，我想去上面看看，或许，能找到答案。”

“是不是很可笑，我竟然想自杀，和平年代的我们，有着许多人羡慕不来的生活，而我，却不要这种生活。”

有多少人，生活于水深火热之中，他们想要和平，却不得。

而自己，唾手可得的东西，随手扔掉。

可悲。

“你的书很好。”

“好到我都自愧不如。”

“我写不出这种作品来。”

同类。

在他眼中，陈正文俨然是他的同类。

他们都想自杀。

没有自杀过的人，写不出这种作品来。